Caen las hojas de aquel árbol. Ese árbol que está tan lleno de vida en primavera, pero que al llegar el otoño, muere lentamente, consumiéndose. Sus hojas, levemente balanceadas por el viento, mecen el cielo cual huracán. Cada hoja, una ilusión. Y así sucesivamente hasta que el triste árbol se quede sin ninguna. Esparcidas por el suelo, intentando resolver un puzle, del cual el árbol no fue capaz de resolver. Y ahí se queda, desnudo, sin nadie que le proteja de la destructiva madre naturaleza.
Sabe que en primavera será el mismo, o quizá no. El tiempo lo dirá. Tiempo...
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