El amor es la peor enfermedad que existe. Todo tu cuerpo tiembla, las lágrimas brotan solas de tus humedecidos ojos, sin saber como reaccionar, si guardártelas para tus adentros o sacarlas hacia fuera.
Yo prefiero sacarlo, si te rayas más, si te rayas menos... Ha llegado el punto de decir, ya está bien. ¿Qué coño hago con esta mierda que me retuerce por dentro?. Muy sencillo, o seguir enchochándome cada vez más o dejarlo correr. Sé que no tengo que rayarme ni pensar demasiado, eso es lo mejor. Pero hay algo que siempre me hace volver, y volver, y volver. Cada vez más, y estoy agotada mentalmente. No quiero ser un juego para nadie, por que ahora mismo me siento así, solo un juego. Jugando partidas y partidas, a ver que se gana. Un juego de niños (del que ya he hablado varias veces), me siento así. Tengo sentimientos que están a saber donde, o muertos del asco, o muertos del todo.
Creo que tampoco he hecho nada malo, solo sincerarme, y aquí está. Hecha un cromo, un asco. Tenía esperanzas, y estaba feliz, sonriendo... Pero ya me he hartado, y ha salido, la bomba estalló.
Ya va siendo hora de que deje de escribir basura, mi única pasión se me va de las manos, no sé qué carajos hacer. Todo está fatal. No sé si será una solución si servirá para poder seguir de una forma u otra, compré otra, es verde (me encanta el verde), ya llevo una página por delante y por detrás, no es mucho, pero ya irá cogiendo forma. Ahora mismo no veo un futuro en ella, pero lo puede haber. Quién sabe...
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